Rinotilexomania

de Patrícia Viale 

Se minha tarde for como a tal manhã de hoje, juro que me rasgo inteiro. Talvez começando pela boca. Comer de cabeça cheia será difícil. O nariz me coça e coçar não adianta enquanto eu não digerir a manhã. Céu claro, trânsito caótico, reclamações sem motivo, ligações mal interpretadas e o meu nariz reclama. Eu coço o meu nariz. Por dentro e por fora. Violentamente sem resquício algum de suavidade. Às vezes até sangra. Me assusto, trato com remédio sério então. Olho o vermelho chamando minha atenção. Procuro lenço. De papel ou de pano. Mas não encontro nada. Passo os dedos pela cartilagem e limpo nas calças. Vou curando cada ferida momento a momento e curado o nariz volto a coçar.

Ao entrar no restaurante de todos os dias foi desta maneira que começou. Tempos atrás importunei o nariz de leve. Mal toquei. Acho que foi bem assim. Um ato inconsciente ou premeditado. Constatei logo após ter realizado o fato, pressenti o prazer e iniciei a feitura completa. Assim passei a coçar o nariz, toquei os dedos na narina e fiz. Sem entender muito. Sem pensar. Foi automático. Faço e pronto. Coço o nariz por dentro e por fora. Às vezes até cutuco, tiro cascas e casacas. E daí?  A moça chegou. Aquela de todos os dias. Não é sempre. Falo sobre o nariz, não da mulher. Ela eu enxergo no restaurante diariamente, na hora do almoço. Enquanto coço o nariz, ela se serve de saladinhas e pouca coisa nos pratos quentes. Por que? Ela não come comida de fogão? Bem, mas voltando ao meu nariz. Não é ato contínuo, furungo só quando tem as peles secas ditas. Estas cascas se criam regularmente e me irritam profundamente. É algo preso, fixo, não saí, obstáculo puro que dá vontade de limpar o salão sem sequer dançar a valsa. Deve ficar assim quando esqueço de assoar o nariz. No banho dou uma assoada, porém a preguiça bate e dia sim, dia não, faxino o nariz. Sequer limpo o mesmo nos dias não. Ando assim, um tanto indisposto. Esquecendo o nariz, cotovelos, calcanhares e unhas do dedo mínimo. Por que? Não sei. Talvez seja mal humor. Alguma falta química no organismo. Alguma perda não pressentida. Ela come tão devagar. Os cotovelos alinhados junto ao corpo. A cabeça muito erguida. Os cabelos para trás, bem comportados. Mastigação lenta. Pouca comida no garfo. Olhares baixos. Será que ela coça o nariz? Em que momento? Quando come? Ou escondida no banheiro? A verdade é que só questiono as coisas quando estas se tornam crônicas de alguma forma. Instalam-se como cupim na madeira e corroem, comem sem compaixão o que está ao redor. Comem, mastigam e engolem. Mas não excretam. As negações me fazem pensar. E depois de tanto pensar é que consigo tomar alguma atitude, daquelas de mudar a direção do que vem acontecendo. E a moça continua ali. Bem sentada. Ela parece a negação de tudo que questiono. Esta mulher me provoca. Odeio olhar para ela que nunca coloca o dedo no nariz. Ao menos disfarçadamente. Isto é o normal. Maluquice é este auto-controle das mãos. Quem explica? Coçar o nariz é quase uma regra diária. Já percebi o tocar, o fuçar. Já senti o sangue de tanto cutucar, só que recorrer a uma atitude não é nada fácil. Por que? Acho que meu nariz tornou-se um refúgio. Um esconderijo. Para tudo. Vou colocando ali medos, inseguranças, traumas, perdas, frustrações, sonhos não vividos. Todo o lixo de uma vida. Uma bagagem bem pesada e antiga, sem nada de doçura ou compensações. Uma mochila bem fechada ajustada nas costas. Fico tão reto com esta sacola que nem ouso olhar para os lados A bagagem dela deve ser maior que a minha. É o que parece. Ela não levanta os olhos! Não mexe as mãos e sequer coça o nariz! Quem é esta mulher? O que ela quer? Como pode viver desta maneira? Como ela faz para seguir em frente? Só arrumando as costas? E ela acorda naturalmente? Cadê a mochila dela? Por que ela não dá um sinal? Eu prossigo em linha reta para me servir no buffet, para não perder o ritmo do passo. Um após o outro. Continuo. E muitas vezes este seguir em frente de nada adianta. Apenas se passa e pronto. Os olhos alinhados não enxergam as árvores ao lado; o passarinho que voa em zigue zague; a estradinha curta com duas casas de madeira ao longo. Quanta coisa não se vê, não se sente.

E que besteira toda é esta de estradinha, passarinho, carinho, amiguinho? Eu não convivo com nada disto. Só pelo livro bonitinho que comprei na semana passada. Lá tem tudo isto. É uma fazendinha de vida simples. Conta a história de um homem e de uma mulher. Casados. O homem muito calmo e a mulher... como era mesmo a mulher? Lembro só do trecho da torta de maçã, que ela colocava o doce recém feito para assar e esperava o marido retornar do trabalho. A moça do restaurante! A moça do restaurante é a do livro! Sim, elas são a mesma pessoa. E nenhuma coça o nariz! Mas... Como pode? A não ser que... não pode?!... claro! Elas vivem uma vida modesta, discreta, contida. E aqueles que têm tudo contido não podem coçar o nariz. Pois coçar o nariz é mexer no não contido. É mexer no espalhado que não quer se juntar.

Por isto que continuo coçando o nariz. Na frente de todos. Com cada um dos meus dedos. A mulher levanta-se e vai pagar. Deixo meu prato na mesa, cheio de comida e corro para vê-la. Preciso ter a certeza de que ela realmente não coça o nariz. Se assim for saberei que o livro é de verdade e não enganação sobre coisas “inhas”. Ela tira o dinheiro da carteira e entrega ao caixa. Seus olhos acompanham as mãos do atendente, que devolve o troco. Guarda as moedas na bolsa e libera as mãos. É agora! Irá ao nariz. A moça, de gestos leves durante o almoço, passa a mão numa mecha de cabelo que caí sobre a testa e a prende atrás da orelha.